Em U

Diz: abafar

Já vou logo avisar
Que se você vier reclamar
Dizendo que ao escrever um poema por amar
Escrevo algo politicamente pobre

Nem levarei em consideração
Pois é por falta de amor no coração
Que vivemos todos juntos nessa amarga solidão
Portanto -politicamente falando- esse poema é até nobre

Se você fala que poesia não vale a pena
Que é cegueira e ingenuidade plena
Que o amor só mascara minha fraqueza de forma amena
Eu respeitarei tudo o que diz

Porém, na minha condição de gente
Posso afirmar concretamente
Que por ter amado incondicionalmente
Me sinto muito mais feliz

Mas se tua paz é interna, pessoal e comprável
Sinto dizer-lhe que teu inferno é rentável
E tua busca pela fuga é inacabável
Pois paz não se vende

Perceba que a paz é algo que acontece
Junto com um amor enraizado que enaltece
E uma felicidade contagiante que amadurece
É isso, meu irmão, que você não entende

E não se iluda com a sua expectativa
Sua rotina é acumulativa
Diria até auto-depreciativa
Mas a dor é suave como uma rosa

Tome cuidado com essa sua vontade
Se ela não for sincera, afasta sua felicidade
Pode até te afundar na mediocridade
E sua paz se torna fantasiosa

Você tem pânico do próprio defeito
Foge da franqueza para se tornar perfeito
E, só dessa forma, viver satisfeito
Nessa covarde forma de cantar

Saiba que é aceitando a parte escura do nosso ser
Que podemos enfrentar nossos medos e florescer
E não tendo vergonha de fazer o coração aparecer
É que poderemos olhar o céu e fazer feliz até mesmo o luar

E não venha para cima de mim como um animal
Me questionar por amar a mulher e o sorriso mais do que o carnal
Pois o coração, o sangue e o olhar são meus e... ponto final
Eu hein, não te dou essas confianças

Me deixa quieto aqui no meu canto
Você nunca veio enxugar meu pranto
Nunca tentou enxergar comigo o doce encanto
Não quero ver você matar, sem saber, suas esperanças

Pois você ridiculariza minhas cores
Zomba de mim e dos meus amores
Se fortalece utilizando as minhas dores
Por não compreender minha alegria

E fica aí, afogando a tristeza na carteira
Desperdiçando uma vida inteira
Tentando sufocar sua face verdadeira
Que busca um amor para preencher sua feição vazia

Sei que é algo bem mais fácil do que ser apaixonado
Sei também que não se apegar as pessoas é bem mais recomendado
Mas prefiro ser chamado de maluco, imbecil e retardado
Por só ouvir a palavra 'amor' e já ficar extasiado

Gosto de provocar um sorriso na timidez
Adoro perder completamente a sensatez
Sinceramente, não sei como isso não atrai a vocês
Como podem morrer sem nunca sentir de fato a beleza que é ficar arrepiado

Não sentir também o coração bater bem mais forte
As palavras se misturarem e você perder o norte
É uma pena que nunca terão essa sorte
De não querer mais nada além de uma vida inteira com alguém abraçado na cama

Pois vocês querem matar o amor
Por puro medo do seu poder transformador
Mas existe uma coisa que está bem longe do alcance de qualquer opressor:
A felicidade no sorriso de quem ama.

Feminismo de 3/4

Esse quadrinho aqui é para ajudar a divulgar uma iniciativa sensacional que é o coletivo Feminismo de 3/4. Esse grupo está se consolidando na luta pela igualdade e pelo respeito na sociedade. 

Nada mais justo do que encerrar o hiato aqui do blog - devido ao enem - com uma humilde ajuda na divulgação dessa ideia, vai lá, leia, compartilhe, dissemine e entre nessa luta! 

Nun

Handala

Em homenagem a Naji al-Ali (1937 - 1987) que, pela resistência do povo da Palestina, utilizou-se da mais potente arma de todas: sua arte.   

Cor, ação

Pode me chamar
de lerdo, de pobre e até de otário

Pode rir
do meu cabelo desgrenhado e, talvez, libertário

Pode gritar
que sou vagabundo, um falso revolucionário

Pode caçoar
das minhas cartas, mesmo sem saber o que é 'destinatário'

Pode até se vangloriar
por estar aí de 'patrão', enquanto eu não quero nem ser 'estagiário'

Porque só me importa o coração, e ele é um músculo involuntário

Pode escarnecer
minha voz mesmo sem conhecer meu vocabulário

Pode zombar
das minhas roupas apenas porque não comprei o seu armário

Pode me xingar
de feio, chato e bobo depois de ter procurado essas palavras no dicionário

Pode ignorar
minha arte e me enxergar como um babaca solitário

Pode banalizar
meus mergulhos profundos, enquanto fica na superfície de um simples aquário

Pode gargalhar
do meu andar só porque sigo o caminho contrário

Pode me humilhar
por não compreender e nem me interessar pelo valor monetário

Pode me ridicularizar
por não encher meu copo, nem mesmo com uma tempestade, já que meu copo é solidário

Pode rir
das flores que colhi para decorar humildemente o meu calvário

Pode cantar
glórias que não merecem espaço em um belo relicário

Porque só o que me importa são as histórias de amor de que o meu coração ainda será voluntário

Meu Senhor

Confesso que gosto de escrever
Mas, meu senhor, é bem fácil de perceber
Que não é nada que alguém pague para ver
Portanto, não deve interessar a você

Entretanto, sim, eu quero um lugar para um recital
Mas, meu senhor, não espere nada genial
Eu me alegro com aquilo que agora é banal
E alguns até me chamam de sentimental

Já que as cores que saem livres do meu violão
São cores vivas que vêm do meu coração
Sim senhor, sei que não é o seu padrão
Pois a sua vida não quer saber de opinião

Mas meus versos não se tratam de prazer
Nem são aclamados por quem você gosta de ver
Canto sobre o que o senhor aprendeu a esquecer
Canto para a alma, o que não deves conhecer

Me desculpe por cuspir realidade
Gosto das vidas esquecidas da cidade
Mas se o senhor quiser que eu fuja da verdade
Tente, talvez, banhar-me em conformidade

Ou fique aí com seu terno e seu brinquedo
E deixe-me buscar minha alegria em segredo
Querendo saber o meu papel no teu enredo
E por que queres controlar-me por meu medo

Senhor, será que eu poderia te perguntar
Algo que de vez em quando me faz pensar?
Não é nada com que deva se preocupar
É só um capricho que gostaria de falar

Senhor, porque o seu olho azul
E teu cabelo liso, longo e dourado
É bem mais belo do que o meu sorriso cru
E do que os meus cachos orgulhosamente herdados?

De vez em quando paro para olhar a minha vida
E a do senhor, uma pessoa muito mais querida
Que comemora uma batalha, até então, vencida
E eu só torço para a minha voz ser ouvida

Pois gosto dessa palhaçada de amor
Sou antiquado e ainda utilizo o 'por favor'
Não entendo todo esse seu fervor
É... me desculpe por não ser como o senhor

Qual será a arma mais forte?

2,95

Ver de mim

Sei de verdes tão distantes
E uns até que são bonitos
Mas há um verde intrigante
Com o qual me identifico
É o verde dos teus olhos
E dos demais eu abdico

Seja o próprio verde do mar
Que eu cresci sem temer
Pois apesar de me confortar
Nunca mergulhei nele com você

Seja o verde dos gramados
Em que eu jogava futebol
Pois eles nunca serão coroados
Como seu olhar é pelo sol

Até o verde da Tarsila do Amaral
Um tom apaixonante e verdadeiro
Se tornou mais um colorido casual
Desde que seu olhar se tornou meu companheiro

Sei de verdes tão brilhantes
Mas não é com nenhum desses que eu fico
Por mais que sejam elegantes
Não é a nenhum deles a quem me dedico
Só quero o verde dos seus olhos
Pois com certeza é o mais bonito.

Estapeia-me

Quero que cuspa teu próprio coração
O vomite em suas delicadas mãos
Sem medo de o desvirginar

E com ele em punhos, me estapeie forte
Bata até tirar-me da beira da morte
Pois a tristeza sabe como ninguém me confortar

Me faça sangrar livremente
Peço-te que pare somente
Quando teu coração também quiser parar

E essa dor me dará energia
Pois até mesmo minha filosofia
Me manda chorar

Tira de mim o vazio
Me liberta do frio
E me deixa cantar

Já que minha mão pede a carne
Que mesmo ao perder seu charme
Insiste em me fazer duvidar

Mas por tudo que eu já disse
Espero que a superfície
Não venha mais me atiçar

Não quero dinheiro ou comida
Nem cigarro ou bebida
Aliás, nem sei mendigar

Mas busco um tapa sincero
É só isso que eu quero
Para poder revidar

Só quero uma pele cheirosa
De face generosa
Para me estapear

Se elas não falam... Falamos delas

A Musa das musas.

Minha alma me levou até ela

Lá onde nascem minhas palavras e minhas

Réplicas pífias de sorrisos alheios,

Solitárias cópias originais e

Sinceras sem saber.

Misteriosamente, cheguei até ela.

Fábrica de amores é ela

Sinto sua presença em tudo

Minuciosa ela nos acalma

Lábaro de emoções mortais

Dócil extensão de nossos corações

Fábula da própria verdade.

Solícita com nossas lágrimas

Domina-as ou as libera

Fazendo tudo ficar mais belo

Simplesmente por existir

Representa a vida

Soltando o que a mesma vida acumula em si

Lasciva e delicada, ela

Reluz todo o amor do homem.

Soluciona questões filosóficas ao

Dormir com nossa consciência e parir um

Milagre, fruto da heresia

Lapidada durante nossa existência mortal.

Sinto, até hoje,

Minha paz arrepiando-se,

Lacrimejando a cada

Reles contato.

Faminta, a paz

Sincrônica se faz.

Do mais rígido coração até o mais

Fácil e carinhoso,

Simultaneamente, todos

Mistificam a pureza e elegância

Solidárias a nós que florescem

Dos passos dela.

Resido em tua carne que é

Solo fértil para a poesia e

Do fundo do meu ser

Fantasio intimamente o dia em que

Laço seus cabelos com o que

Restar de minha (in)sensatez.

Misericordiosa com quem a desonra

Lastimosa com quem precisa dela

Reverencio a musa das musas,

Solar da paixão verdadeira,

Símbolo em arte da vida,

Minha amada: a Música.

Espelhos

A morte

O que é pior?

A Bailarina

Azulejos cor de sangue

Levei minha alma para passear na verdade,

Na verdade,

Levaram-na.

Sentaram-me em azulejos cor de sangue,

E neles

Percebi que nunca sangrei...

Nada escorreu de meus ferimentos

Pois estes não eram reais.

Mas acreditei na ilusão

De que eram verdadeiros

Por isso,

Achei que as lágrimas escorridas

De meu olhar de soberba

Eram sinceros, mas não,

Nunca foram

O vermelho sangue me mostrou que estava em celas

De medo

Em celas psicológicas

Fui preso pela ilusão da auto-suficiência

Em uma gaiola no topo de uma árvore.

Mas agora desci da árvore

Que cultivei apenas para me satisfazer dos frutos.

Tinha ignorado as flores...

Não percebi que eram elas

Que me faziam feliz

Por fazer feliz.

Minhas lágrimas

Por escorrer pelos frutos,

Não eram tão sinceras quanto seriam

Se servissem para irrigar as flores.

Os azulejos sangue

Me lembravam da vida

Eles me mostraram

Quem eu realmente era

Fizeram-me jogar no lixo

Tudo aquilo que me enojava

E ao jogar na lixeira,

Reencontrei esse meu repúdio.

Pois eu estava no lixo,

Fui junto com o que joguei

Me tornara aquilo que tanto evitei

Cuspi tanto

Sem saber que cuspia para cima

Julguei tanto aqueles que compravam frutas

Por não cultivarem sua própria árvore,

Que não percebi que minha árvore

Era inútil,

Pois ela só servia como meio para conseguir frutos.

E os valorizava tanto

- mesmo sabendo que eram iguais aos comprados –

Que me esqueci do quão perfumada era a flor

Que nasce antes do fruto.

Mas o vermelho-sangue

Me fez valorizá-las

Elas são meu coração

Inclusive as que não dão frutos

Pois o fruto é conseqüência...

Mísero detalhe

Os azulejos fizeram-me descer da minha árvore

Para perceber a flor

Que nascera lá

A flor que tanto desejava

Sem saber

Mas se não a enxergasse de baixo

Utópica e inalcançável

Não me martirizaria por ter me tornado aquilo

De que tanto fugi

Essa flor foi tão necessária,

Quanto a música é para os sentimentos

Sem ela não perceberia nada.

E estar sem ela e sem o fruto que ela daria

Me fez entender seu real valor

Então o azulejo vermelho-sangue

Me mostra a flor lendo em jazz

- essa imagem merecia ser eternizada

Em preto e branco num coração

Manuscrito

Transcrito

mas um coração bonito

Vivido

Sofrido –

Assim como era o coração do prisioneiro

Que estava na direção de uma pétala.

Era...

Pelo menos um dia foi.

Pois o coração dele foi preso

Em celas marginais,

Presas pelo esquecimento.

Ao lado de carcereiros,

Mas esses de celas culturais,

Colonizadores.

O dourado

Tão sonhado

Da farda dos carcereiros

Se contrastava com o preto

Do uniforme transparente do preso...

Que foi preso por tudo...

Por nada.

Enquanto isso,

Uma grávida me dizia para ter juízo...

Juízo?!

O que é isso?!

Só me faz desejar cada vez mais o juízo final

...só para saber quem nos julgaria.

Afinal, sentando no sangue

Olhava para cima e não via nada...

Nem um simples olhar piedoso.

Então olho para cima de novo

Mas para a minha gaiola

‘cheia de liberdade’

Que se encravou na árvore

E percebo que somos todos carcereiros

...carcereiros

De nós mesmos

Prendendo-nos em celas de egos inflados

Com uma desilusão ilusória.

Volto meu olhar para meu coração

E lá,

A flor dançava com o vento

E eu, com os pensamentos.

Libertava metáforas

Ao sorrir para o luar,

Lembrando do amor que vi

Ao andar por entre os becos

(Não os do mangue)

Apenas seguindo

As gotas de sangue

Até chegar aos azulejos vermelhos.

Caminhando pela rua

No compasso de um blues lento,

Mas acompanhado por um jazz acelerado

Lisérgico

Que deixou minha poesia nua.

E tais becos

Eram belos, escuros

E foram abandonados apenas com o sofrimento

Que faz a fé no homem escorrer com o esgoto.

Me questiono:

Como podem dormir sem ver sorrisos sinceros?

Antes, na árvore,

Me perguntava isto logo após acordar

sorrindo.

O vermelho sangue

Me mostrou

O que o vermelho barro

Distanciava.

Os azulejos vadios de uma escada verde e amarela.

Mostraram-me

Onde,

Com um isqueiro na mão,

Queimariam minha coroa de rei

Do meu próprio baralho.

E assim,

Ao sair da árvore,

Eu

Queimei minha própria gaiola.

Minha auto-suficiência

Infame

Ilusória

Infantil

Por ter me encontrado no lixo

Percebi que procurara a coisa certa

Da forma errada

Procurei no medo.

Conheci felicidades

Mas não fui feliz.

Não senti minha desafinação.

Mas o vermelho sangue me deu um motivo

Para cantar

para a flor

- mesmo que ela não escute -

Todo o meu martírio

Confortante.

Cantar e me magoar

Por ter afogado tantas mágoas inúteis

Insustentáveis

E o perfume da flor voa

Na direção do vento

Livre

Leve

Louco

Enquanto me escondo.

Só que agora,

Contra o vento

Pois meu esconderijo original

- atrás de meus olhos fechados –

Tornou-se impossível

Afinal,

Meus olhos estão se abrindo

Para outros tempos,

Outra sinceridade

... Por mais que ainda recolha minha insignificância

Para poder piscá-los. 

O Sol

    Aqui estou eu contemplando o Sol se pôr, acompanhado pela poesia, pela música e pelo mar - mar calmo, tão quieto e tranquilo que me faz lembrar da cabeça política dos que nos rodeiam na rotina pálida e cinzenta.
   O Sol, a grande estrela vermelha, ou melhor, laranja fogo é tão utópico, mas ao mesmo tempo se torna tão palpável por causa de sua necessidade. Entretanto, a beleza do Sol se perde nas preocupações monótonas e alienantes, se desencontra dos nossos olhares por causa de preocupações preocupantes. Mas o astro rei permanece ali, queimando em nossos corações sonhadores, apaixonados pelos milhares de sorrisos floridos de vida.
    Ele se põe atrás desse mar relapso onde, esporadicamente, surgem ondas solitárias que ao chegar na areia se recolhem de volta ao monótono movimento do mar - que tem potencial para explodir uma ressaca, mas as ondas ficam de costas para o Sol e nunca param para questionar. É uma pena pois o astro rei é tão poderoso que muda a cor da imensidão do céu quando vai dormir, pincela o berço das estrelas de laranja, rosa, roxos, azul com apenas alguns movimentos no ponteiro do relógio e faz com que nós, poetas do asfalto e do barro,  sorríamos ao tornamo-nos espectadores de seu mergulho.
    Mas as ondas seguem confortavelmente constantes, mantendo um ritmo semelhante a qualquer hit comercial do momento. Com o passar do dia a superfície do mar vai se despedindo de pessoas superficiais, mas as ondas não se esforçam para compreender que elas vão embora porque o Sol se vai também, não lutam para entender o motivo da praia esvaziar e a deixar na escuridão apenas com o lixo das pessoas. Sem o sol o casal mar e areia sofre...mas não...não se importam, afinal está melhor do que nada, é mais fácil assim.
    Com isso, o Sol vai passar a noite com aqueles que buscam tempos melhores, amores sinceros e a valorização da vida e da própria estrela . Fico triste pelo mar, afinal eu pelo menos tenho minha poesia que arde como o astro rei, já o mar não tem nada duradouro além da rotina: amanhecer esperando os primeiros banhistas, ver a praia encher de gente e lixo, presenciar seu auge ao ficar lotada de pessoas diferentes todos os dias e as ver partindo... e durante tudo isso as ondas continuam indo e voltando...umas mais longas que outras mas com o mesmo destino e decadência, fico triste pelo mar pois ele não sabe que o pouco que a praia prospera é por causa do Sol. Ele se recusa a enxergar, seu egoísmo e ambição o cegam e não deixam que perceba o poder que tem, que se convertido em direção ao Sol faria a praia viver muito mais, sorrir muito mais...
    Enquanto escrevia este texto, o Sol se pôs, as praia esvaziou, o disco que ouvia acabou mas o sorriso humilde e sonhador que o Sol proporcionou - proporciona e sempre proporcionará - permanece forte em minhas faces coradas.
    E agora, com o sorriso aberto, fecho meus olhos e meu caderno, imaginando todo esse mar indo em direção ao Sol... de cara pintada, com flores nos cabelos e com amor no coração, aí sim...aí todos aqueles que morreram afogados nadando contra a corrente descansariam em paz, felizes e realizados.

Já não basta?

Nos seios das ondas do Mar

O mar... Ah, o mar...

Me silencia e

Me faz esquecer de que,

teoricamente,

havia esquecido tantos amores

O mar... Ah, o mar...

Reflete o sol

assim como os meus olhos

refletem todos os acordes

que já toquei

e todos para quem os dedilhei.

Se movimenta

como meus lábios a cantar,

me faz lembrar de todas as gaitas

que já sobrei e aspirei

beijei, suspirei e arrepiei

O mar... Ah, o mar...

Que corta o horizonte

E despedaça meu coração

partido...

purificando-o

E assim, poderei amar de novo

Sim, o mar afoga o tempo

Ao trazê-lo a superfície

Afoga também

O mar de lágrimas causadas pela distância

Pela distância que o céu fica de minha boca,

Mas não de minhas palavras...

Aliás, as vezes,

elas ficam mais próximas do olhar celeste

e não do coração do poeta mortal...

Mas o silencio do mar as devolvem para mim

Ao evidenciar meu egoísmo, meu narcisismo e todos os outros ‘ismos’

que apodrecem-me

tornando me um ‘ista’ sem fundamentos e sem coração

para amar.

Mas, no momento, sou apenas um banhista

Que embaraça seus cabelos na espuma das ondas

E agora, como cresci,

Posso ir para o fundo sem medo

Já posso ser profundo no medo.

O mar...Ah, mar...

Ele não enxuga minhas lágrimas

Apenas me molha por inteiro,

Fazendo a pequena lágrima tornar-se

imperceptível,

Sendo apenas mais uma gota salgada em minhas faces

Desmascaradas.

Mar.. Ó mar...

Obrigado por me fazer (e)

Me escutar.