Azulejos cor de sangue

Levei minha alma para passear na verdade,

Na verdade,

Levaram-na.

Sentaram-me em azulejos cor de sangue,

E neles

Percebi que nunca sangrei...

Nada escorreu de meus ferimentos

Pois estes não eram reais.

Mas acreditei na ilusão

De que eram verdadeiros

Por isso,

Achei que as lágrimas escorridas

De meu olhar de soberba

Eram sinceros, mas não,

Nunca foram

O vermelho sangue me mostrou que estava em celas

De medo

Em celas psicológicas

Fui preso pela ilusão da auto-suficiência

Em uma gaiola no topo de uma árvore.

Mas agora desci da árvore

Que cultivei apenas para me satisfazer dos frutos.

Tinha ignorado as flores...

Não percebi que eram elas

Que me faziam feliz

Por fazer feliz.

Minhas lágrimas

Por escorrer pelos frutos,

Não eram tão sinceras quanto seriam

Se servissem para irrigar as flores.

Os azulejos sangue

Me lembravam da vida

Eles me mostraram

Quem eu realmente era

Fizeram-me jogar no lixo

Tudo aquilo que me enojava

E ao jogar na lixeira,

Reencontrei esse meu repúdio.

Pois eu estava no lixo,

Fui junto com o que joguei

Me tornara aquilo que tanto evitei

Cuspi tanto

Sem saber que cuspia para cima

Julguei tanto aqueles que compravam frutas

Por não cultivarem sua própria árvore,

Que não percebi que minha árvore

Era inútil,

Pois ela só servia como meio para conseguir frutos.

E os valorizava tanto

- mesmo sabendo que eram iguais aos comprados –

Que me esqueci do quão perfumada era a flor

Que nasce antes do fruto.

Mas o vermelho-sangue

Me fez valorizá-las

Elas são meu coração

Inclusive as que não dão frutos

Pois o fruto é conseqüência...

Mísero detalhe

Os azulejos fizeram-me descer da minha árvore

Para perceber a flor

Que nascera lá

A flor que tanto desejava

Sem saber

Mas se não a enxergasse de baixo

Utópica e inalcançável

Não me martirizaria por ter me tornado aquilo

De que tanto fugi

Essa flor foi tão necessária,

Quanto a música é para os sentimentos

Sem ela não perceberia nada.

E estar sem ela e sem o fruto que ela daria

Me fez entender seu real valor

Então o azulejo vermelho-sangue

Me mostra a flor lendo em jazz

- essa imagem merecia ser eternizada

Em preto e branco num coração

Manuscrito

Transcrito

mas um coração bonito

Vivido

Sofrido –

Assim como era o coração do prisioneiro

Que estava na direção de uma pétala.

Era...

Pelo menos um dia foi.

Pois o coração dele foi preso

Em celas marginais,

Presas pelo esquecimento.

Ao lado de carcereiros,

Mas esses de celas culturais,

Colonizadores.

O dourado

Tão sonhado

Da farda dos carcereiros

Se contrastava com o preto

Do uniforme transparente do preso...

Que foi preso por tudo...

Por nada.

Enquanto isso,

Uma grávida me dizia para ter juízo...

Juízo?!

O que é isso?!

Só me faz desejar cada vez mais o juízo final

...só para saber quem nos julgaria.

Afinal, sentando no sangue

Olhava para cima e não via nada...

Nem um simples olhar piedoso.

Então olho para cima de novo

Mas para a minha gaiola

‘cheia de liberdade’

Que se encravou na árvore

E percebo que somos todos carcereiros

...carcereiros

De nós mesmos

Prendendo-nos em celas de egos inflados

Com uma desilusão ilusória.

Volto meu olhar para meu coração

E lá,

A flor dançava com o vento

E eu, com os pensamentos.

Libertava metáforas

Ao sorrir para o luar,

Lembrando do amor que vi

Ao andar por entre os becos

(Não os do mangue)

Apenas seguindo

As gotas de sangue

Até chegar aos azulejos vermelhos.

Caminhando pela rua

No compasso de um blues lento,

Mas acompanhado por um jazz acelerado

Lisérgico

Que deixou minha poesia nua.

E tais becos

Eram belos, escuros

E foram abandonados apenas com o sofrimento

Que faz a fé no homem escorrer com o esgoto.

Me questiono:

Como podem dormir sem ver sorrisos sinceros?

Antes, na árvore,

Me perguntava isto logo após acordar

sorrindo.

O vermelho sangue

Me mostrou

O que o vermelho barro

Distanciava.

Os azulejos vadios de uma escada verde e amarela.

Mostraram-me

Onde,

Com um isqueiro na mão,

Queimariam minha coroa de rei

Do meu próprio baralho.

E assim,

Ao sair da árvore,

Eu

Queimei minha própria gaiola.

Minha auto-suficiência

Infame

Ilusória

Infantil

Por ter me encontrado no lixo

Percebi que procurara a coisa certa

Da forma errada

Procurei no medo.

Conheci felicidades

Mas não fui feliz.

Não senti minha desafinação.

Mas o vermelho sangue me deu um motivo

Para cantar

para a flor

- mesmo que ela não escute -

Todo o meu martírio

Confortante.

Cantar e me magoar

Por ter afogado tantas mágoas inúteis

Insustentáveis

E o perfume da flor voa

Na direção do vento

Livre

Leve

Louco

Enquanto me escondo.

Só que agora,

Contra o vento

Pois meu esconderijo original

- atrás de meus olhos fechados –

Tornou-se impossível

Afinal,

Meus olhos estão se abrindo

Para outros tempos,

Outra sinceridade

... Por mais que ainda recolha minha insignificância

Para poder piscá-los.